Certa manhã de Julho, Ivan Ivanovitch repousava à sombra do alpendre de sua casa. Era um dia de calor intenso e a atmosfera parecia envolta em toalhas de fogo. Ivan Ivanovitch já tinha dado uma volta pelos campos a animar os ceifeiros, a interrogar os aldeões sobre as suas idas e vindas, os seus gestos e atitudes; depois, esgotado de fadiga, sentiu muito naturalmente necessidade de se estender ao comprido e descansar. Nesta cómoda posição, Ivan Ivanovitch percorria com o olhar as suas terras, a cavalariça, os celeiros, as galinhas que depenicavam no pátio, e pensava para consigo mesmo: "Senhor meu Deus, como sei avaliar bem a minha felicidade! Há alguma coisa que eu não possua? Criação, aguardente, licores, ameixas e pêras no pomar; na horta, uma casa, arrecadações, todas as fantasias imagináveis: couves, ervilhas e feijões. O que é que me falta? Sim, o que é que me poderá faltar?"
Утром, это было в июле месяце, Иван Иванович лежал под навесом. День был жарок, воздух сух и переливался струями. Иван Иванович успел уже побывать за городом у косарей и на хуторе, успел расспросить встретившихся мужиков и баб, откуда, куда и почему; уходился страх и прилег отдохнуть. Лежа, он долго оглядывал коморы, двор, сараи, кур, бегавших по двору, и думал про себя: "Господи боже мой, какой я хозяин! Чего у меня нет? Птицы, строение, амбары, всякая прихоть, водка перегонная настоянная; в саду груши, сливы; в огороде мак, капуста, горох... Чего ж еще нет у меня? .. Хотел бы я знать, чего нет у меня?"